Ah, se eu pudesse…
Fazer passar o tempo
E me deixar esquecer o vento
Se eu soubesse que sofrimento
Traz alívio ao final
Que dor rima mesmo com amor
E que a alegria de algo que nasce
É tão somente essa alegria doida e mais nada
Se eu soubesse antes que certas fomes não passam
Ah, se eu soubesse…
uma sinfonia deve conter o mundo
e, em cada mundo, a paixão!
amanhecia a vida
anunciaram, as madeiras,
notas transversais
tomaram o meu corpo
e eu me rendi ao suor do sopro
fosso-oboé do meu desejo
clarineta fálica do meu sexo
meu nexo é levar a vida na flauta
e, em se tratando de paixão,
meu fagote sussurra coisas
impronunciáveis
metalizando a fala
minha verdade rara é tomada de torpor
trompas, trompetes, tubas, trombones
quando o mundo se refaz, são eles que anunciam
e, logo depois,
na percussão do universo,
anuncia-se o verbo!
um tímpano é capaz de produzir um mundo novo
e a infinidade de tudo o que percute
torna a existência mais certa e menos rude
e, entram elas, as teclas,
martelando a minha espinha dorsal
e arrepiando versos que,
piano, poderiam fazer nascer carnaval
para então, cravo, ressurgir, na quarta-feira,
o sagrado em uma harmonia inteira
a ecoar, também profano,
o choro de um magnífico coro
para chegarmos às cordas!
onde a realidade se estica
a multiplicar o possível
e o impossível do vivido
contrabaixos,
estes mensageiros do profundo,
ressoam graves desde o fundo do oceano
e revelam minha insanidade necessária
violoncelos,
mestres do encanto e do experimento,
vêm nos ensinar o caminho do meio
meu corpo, deles tomado,
delicia a eterna hora do recreio
violas,
as pontes…
sem as quais a passagem seria dolorosa
minha alma, cansada,
dança com elas a valsa enluarada
e, então, os violinos,
tão carregados de memória
eu viveria na melodia dos versos que produzem
e, ao me encontrar de frente para o mistério,
no quase segredo que revelam,
eu morreria, para recriar minha fala,
nas mãos de um spalla
e, então, no ouvido do maestro,
renovando o sexo dos deuses,
reconstruir-se-ia o mundo
e, por teus gestos,
como poema sinfônico
semeando luz
em todo e qualquer universo!
um maestro deve ser Deus
e cada um de nós, maestros de si mesmos
a reger as sinfonias dos nossos desterros
cada sinfonia deve conter o mundo
quantas sejam
nove, dez,
quarenta
são elas, os cantos da terra
e a vida que se reinventa
a vida?
ah, sei lá
algo absolutamente fascinante
e, às vezes, o que mais importa
é tão pequeno
que de tão pequeno é grande
uma taça de vinho
pão com azeite
a música de Santaolalla
uma conversa que basta
e mais nada
uma conexão que são mil delas
as pétalas amarelas do girassol
a chuva na montanha
o cheiro de lasanha
um beijo…
e tudo que duas bocas
repletas de paixão
desejam
no dicionário:
como verbalizar
o não verbalizável
silêncio na soleira da porta
notas que reverberam
nos muros de pedra
os tempos todos
dos homens
criando luz sonora
nas construções antigas
do corpo cultural
e pondo abaixo
aquela cidadela que seria nada
não fosse a tua música
atravessando
fazendo a seu modo o cotidiano
um deus
irradiando
semente nascente de embriaguez
que ilumina, de cegar,
a insensatez do soberano
rindo
como prostituta de santo
acreditando
como só aqueles que tem fé
verbalizando!
como antes não era possível
porque coragem
esse menino endiabrado
de divindade
porque menino deus
de riso escancarado
porque humano louco
e mago
porque profeta
e alquimista
verbalizando
o não verbalizável
foi Mozart
meu primeiro amor
acordei um tanto extensa
e o cheiro de café
invadia meus sentidos
fazia silêncio, o céu estava azul
ventava um vento gelado
e eu podia ouvir, ao longe,
os pássaros
e me lembrei do rio,
do açude, das galinhas
da montanha que não cansava
de ser alma em forma de pedra
acordei e ouvi meu riso de criança,
de quando eu corria sem tempo
na sala grande da avó
fazendo festa
e me lembrei a primeira vez
que vi a morte
acordei e vi algo
que ainda não havia visto
era domingo
e tudo foi novidade
como a grande novidade um dia
da menina de olhos curiosos
aprendi, desde cedo,
a conviver com o improvável
e, assim, a acreditar
no inacreditável
às vezes, é tão somente
o vento de quando o metrô chega na estação
eu, já cansada (passa das dez),
tentando conter a ilusão da rua do passeio
o edifício odeon se torna um refúgio
para um coração estupefato por tantas palavras e desejos
e projetos que não cabem mais na agenda
e todas as certezas que não tenho
a música ainda chega
para inflar mais este corpo
necessitado daquilo que não precisa
a força prolixa das letras
não fosse a poesia, eu sufocaria
mas, se não fosse a música,
este maravilhoso vazio do verbo,
eu já haveria de ter partido desta para o incerto
nem sei de mais nada
é tarde e estou cansada
os olhos ardem de tantas mensagens
que não cessam de me querer
chego a cogitar que posso atender
algumas delas
afinal, o amor líquido
parece tão mais fácil
é que tudo anda cultural demais, um tanto
racional demais
mas eu só desejaria correr na direção certa
e sem resquícios de um leão covarde
só que a paixão confunde
e, diante do cansaço, delira
e sentir demais o mundo
a ponto de deixar transbordar
não somente o amor, mas as planilhas
e os problemas todos da família
é uma dor que dói
onde nenhuma palavra alcança
mas, às vezes, é tão somente
o vento de quando o metrô chega na estação
e balança os cabelos,
faz ruído nos meus pelos
e eu fecho os olhos e penso:
ser gente
é ser qualquer coisa
e mais nada
antes de embarcar,
cansada
rasgo em pedaços a vida rasa
que quer me sufocar no dia a dia
da tua existência em máscaras
da maquiagem bem feita
e da foto perfeita de perfil
bem vi tua perfeição a passear
e roubar tuas sandálias style
comigo, a poesia invade
meu horário de trabalho!
é deusa… e vadia que só ela
me lembra, afinal,
o que é que vale a pena
me depena
para que eu vomite palavras sinceras
e esqueça, para sempre, na mesa do bar
a triste máscara da beleza sem alma
e da cinza eterna alegria falsa
– quanta gente it que nos cerca… –
não tenho que fazer mesura em tua festa
sou poeta!
enquanto a tua trupe repete os prontos versos
tão midiaticamente perfumados,
eu crio o universo!
era danada essa tal de Hilda,
que roubou meus versos numa ode
descontínua e remota para flauta e oboé
de Ariana para Dionísio:
decreto, com ela, o reino do impossível!
e, junto a Piaf, no jardim da boemia, o reino do incorreto:
somente a beleza, um bom vinho e o sexo!
decreto, diante de seus versos, o reino da sorte:
munida de um cigarro para espantar o medo da morte.
e, assim, decreto hoje também, o reino do improvável
e do trompete rasgado das love songs de Miles.
feliz, ao decretar o reino do cansaço
de todo academicismo reacionário!
e o que digo é, obviamente, óbvio
e nem um pouco novo:
é preciso decretar o reino do corpo!
Vanessa Rocha 